Rendición

Bien, me rindo.

 Son tantas cosas en la cabeza que aveces el desespero me atrapa, y llorar pareciera ser la única solución.
Son tantos sentimientos a la vez que el sentirse humano se vuelve poco frente a la complejidad de lo confusamente imposible.

¿Que querías mujer? ¿Amarrarme en tu hechizo ciego que no pretendía lastimarme ni hacerme feliz? Solo lograste hundirme en el limbo, enredarme en una maraña de confusiones, para no lograr saber ni lo que quiero.

No te odio... es solo que la decepción y el sinsabor que provocas es tan inmenso que solo se me ocurre quedarme perplejo, sin reacción, pues no decido que sea mas merecible. Si dedicarte parte de mi vida para despreciarte, o simplemente borrarte de mi cabeza para luego suponer que nunca me lastimaste.

Mataste en mi las palabras del alma, le robaste al hechicero su mas preciada magia, y esta es la hora en que todavía no me resigno a pensar que he llegado a ser un muerto en vida, aun si en el fondo se que así es.

Me rindo, he llegado al punto de tal sentimiento que solo me interesa perderte de vista, escapar lo mas pronto posible y sentirme tranquilo de nuevo. Me rindo, si es que así logro parpadear y aparecer en lo mas lejano que se pueda imaginar.

... Déjame solo, abandoname, permiteme recuperar la magia que contigo perdí, y ver si al menos así puedo volver a vivir...

Delirio...

¿Sabes? Es ahora cuando veo la realidad. Mi coraje ha cegado la cordura que en mi quedaba, y he destruido todo lo que amaba, es tarde ya para darse cuenta. En este carrusel convertido en laberinto el peor enemigo es el desespero, y aunque parezca  no haber otra salida mas que el peor remedio aun sigo esperando el dia en que acabe esto. Tan solo me encuentro patetico escribiendo cartas a quien no sé si existirá, enviando notas de auxilio a alguien del mas allá, hundiendome en lo triste y endeble de mi humanidad.

Notas de un piano invaden mi mente, y sigo divagando en pensamientos mudos que traducen parrafos muertos e ideas que no encuentran dueño... Pero a pesar de ello me siento comodo en mi silencio, al menos tranquilo de mis anhelos y conciente de qué quiero con ellos.

Me han robado el poder de mis hechizos, y siento mi alma como una rezagada en la mitad del ascenso, tal vez es hora de un nuevo comienzo. Una magia mas sincera es quizás lo unico que quiero, aun no pierdo mi instinto a volar y mostrar en cara verdades que serán...  

Las Tres Marías - Tres separadas con algo en común.

I

 - Tengo ganas de escribir, tengo ganas de gritar, de escribirle a la vida todo lo que he vivido desde que ella me dejo aquí.

Son tantas las cosas que he pasado que aún me abruma sentir lo que es estar vivo, sentir que respiro... soy feliz.

Dímelo tu, princesa de la noche que nunca despierta, si es que acaso mi destino se ha visto cegado por tus besos, porque si es así quiero vivir por siempre en ellos.

Por qué me salvaste a mí y solo a mi niña de los ojos bellos, es lo que me pregunto cada noche que en ti pienso.

Si es que estoy tan vivo que he dejado de respirar, que por tus besos he vuelto a amar.

Porque para hallar motivos y escribir de ellos solo basta acariciar tu pelo y hundirse en tus abrazos eternos, porque contigo dibujo magia en el cielo y el mago que estaba muerto volvió a creer en los ángeles y cielos perfectos.


II

- Ignorante es aquel que pretende saber más y así lo ostenta. Avaro, aquel que nunca tuvo, y la suerte se equivoco con él. La vida y sus luces enseñan que no hay que Odiar si no se ha Amado, no se debe despreciar si no se conoce, la única ofensa para el sabio es la indiferencia.


No juzgues a aquel que calla, el mar guarda paraísos tras la niebla que lo cubre. Tampoco a quien te abandona, probablemente ni siquiera quiera hacerlo.
Mago, aquel que aparece ilusiones y sentimientos de la nada, y juega con la ilusión de lo imposible.

Pero, ¿quien cree en la magia si ya ni el amor existe?

Te escribo a ti, aquí nadie, en mi, gran parte, para decirte, a manera de testamento, que has matado al hombre que había dejado de sentir. Irónico como aquel que tiene miedo a vivir. Me siento indefenso, como quien ha olvidado algo necesario para sobrevivir.

III

- ...Pero no me importa si vuelvo a la noche, en un cuarto adornado por humo de cigarro a la espera de noticias que me levanten del sillón.


No me importa poner el mundo al revés si es lo que quiero otra vez. No me importa si el ave que aguarda me abandona por la larga espera, por verle abandonada.

Volveré a escribir, volveré a ver la vida como lo que es, caeré dentro de las notas de mi tango gris, y recorreré las calles del recuerdo junto con los que no me abandonaron, aun dejando de ser yo quien soy.

Caeré en la burbuja de tiempo que llaman melancolía, solo para darme cuenta que sigo allí, esperando a avanzar otra vez.

((…”La inteligencia del pícaro es el descaro del intelectual, es como si la maldad moviera a la humanidad”…))

En Busca De La Inspiración.

Melodías me empalagan en un sublime éxtasis que me alcanza a sacar de la oscuridad árida de mi mente, apenas abro los ojos y miro al cielo, borroso, que me grita para volver a la realidad. Estoy durmiendo, estoy en coma, estoy medio muerto, que importa ya si ni siquiera se que es lo que siento. Surgen de mi mente colores tan hermosos como la misma vida, tratan de salir tantos pensamientos como de mi boca saliva. Suéltame Morfeo, ya no quiero visitar mas tu palacio, no es culpa mía que te hayas quedado solo en este mundo de hombres que sueñan despiertos y viven dormidos. Déjame ir, y así, al menos, me darás la oportunidad de llamar a tu princesa.
Sigo tratando de despertar, es difícil, casi tan desesperante como tratar de encontrar algo que ya se sabe perdido, algo que nunca existió. Carros a mil y sus destellos rasgados al parecer por mi, luces hermosas, hechizos que solo el mago puede comprender. Oscuridad fría y acogedora, es todo esto la ciudad en donde amo vivir.

Aún es difícil navegar en el delirio, tantas sensaciones y colores, tanta impotencia y desespero. Si no he de despertar al menos espero que la taquicardia me mate. Un parroquiano no merece estar tan enjaulado en sus pensamientos, y menos si ni siquiera es dueño de ellos.

De nuevo todo se empieza a nublar y se hace mas oscuro. Me volveré a reportar cuando haya salido de este vacío, el culpable de la perdida de parte de mis otros delirios, aquellos que causaban admiración y provocaban en mi inspiración, esta ultima, la única solución para mi maldición.

Poesía, el rastro de la vida.

¡Que la poesía es algo aburrido! ¡Lo es! ¡Por que ninguna de las grandes inspiraciones que mancharon la historia fue capaz de rebajarse a la sutileza de la mente humana para poder explicarla! ¡Se guardaron con egoísmo todo el sentimiento que iba detrás de cada estrofa, cada párrafo… cada poema! No concibo creer, ni quiero creer que soy el único que se ha dado cuenta de esto… Poesía es solo la única forma de plasmar los sentimientos, pero, ¿y el amor? ¿quien dijo que el amor se expresa en letras? En lo que llevo de vida no he podido ver un beso apasionado compuesto de versos y frases muertas.

¡Queridos peatones de la vida! No se que será de mi después de revelar esto… no sé si seré luego un estupido que solo habla agonías de la mente, o el único poeta que se atrevió a revelar que es la poesía, (¡y de que se hace la inspiración!).



Poesía es…. Oscuridad coqueta, curiosidad y ganas de derramar en un papel un poco de pasión, querer contarle a alguien que no se sabe si existirá, lo que es el amor. Solo encuentro la poesía como la lluvia que matiza la noche en la capital, tango, vodka, guitarra y luz. La decadencia del hombre al punto de querer expresar lo que no se puede por su indescripción. La poesía es el único modo de dejar pista remota de lo que alguna vez se vivió, una pista incompleta por mas completa que esté la carta en el poema. La música se desvanecerá con el tiempo, la luz de las velas se apagará con el viento, pero las letras de mi poema cruzaran los mares de lo eterno. Poesía solo es sentimiento si se acompaña con un buen momento, que prende la inspiración y retrata los sigilos inquietos, poesía es una al escribirla, y otra al leerse como si se leyera la Biblia, solo un texto aburrido con matices de interés que no sirve para mucho. Me pregunto que seria del hombre si leyese la poesía en la misma realidad en la que la escribió el autor. ¡¡Seguro estoy!! Que quedaría extasiado y sin palabras de valor para describir lo que se siente leer un pedazo del corazón. Quien leyese esta poesía me encantaría que lo hiciere con música… Tango, en una noche lluviosa, en medio del delirio del sueño insistente y la inspiración insaciable… y aun así seguro estoy que no se acercará a sentir lo que estoy sintiendo yo, le faltará sentir decepción, alegría, esperanza y desilusión… amor, odio, sensación y ser un loco en medio de toda la razón, todo esto en un solo compás, sentir todo y no saber que se siente en realidad.



Mi vida se reduce a un solo momento, y es momento de preguntar si alguien mas haría esto, 16 años y siento que he vivido tanto como un viejo. Me resisto a pensar que esto es solo un delirio de mi edad, un capricho para saciar las ganas de hablar. En cambio, considero que este es mi rastro, mi registro ocultado, quien sea que quiera saber quien soy en realidad encontrará las pistas a través de todos mis relatos.